Mis Poemas Hablan

¿Te amo? Hay un diminuto sentimiento.. Surge en mi cada vez que veo un beso.. Lágrimas salen cuando boceto tu voz en mi oídos.. Ya no se que sentir en este momento. Sentada aquí.. Convenciéndome de que hago bien.. ¿Por que he de ir por ti? ¿Ya no espero nada o si? ¿Será que aún te necesito? Me dan asco mis propias palabras.. Me encanta la dulzura  en cintas cinematográficas.. Me gusta que aun exista el amor aun que sea solo fantasía.. Es triste creer que te amo.. Me da resentimiento decirlo.. Me da coraje mi cobardía.. Me causa rabia el solo mirarte.. Me das asco. ¿Me creo importante? No, no es así.. ¿Me siento fuerte? Siento que he perdido mucho.. ¿Sientes algo por mi? Es solo miseria lo que siempre sentiste.. Eres basura como dices. Me urge decirte lo que nunca me atreví a decirte por miedo.. Fui ingenua, crédula.. Sabes.. nada me da mas gusto que verte sonreír.. No intentes tener algo que nunca tu

Cuando te vi.. La primera vez que te vi.. Pensé en tus ojos perdidos.. Me fije si tenias alguna sonrisa.. Tu voz me hizo divagar.. sobre el misterio que escondías. La segunda vez que te vi.. Te notaba distante pero te reíste.. Sonreíste y me fije en tus rojas mejillas.. Y en lo fácilmente difícil que era sacarte una sonrisa.. La tercera vez que te vi.. Me dijiste que amabas a una musa.. Me sentí parte de las moiras.. y llena de angustia desconocida.. Sentía que perdía algo que ni siquiera me pertenecía.. La cuarta vez que te vi.. Trate de seguir tu boca al ritmo de tu elegante gusto y tu ridícula forma de decir: No debí amarla.. Una luz en el túnel de tus secretos que guarda algún tipo de maldad. La quinta vez que te vi.. Colgaste tus ojos en los mios.. Me miraste indiferente como la primera vez y sonreíste sin razón aparente.. Lo sentí.. increíble. La sexta vez que te vi.. Surgió en mi el despecho.. y el dolo

Mi poder. No son mis alas metafóricas.. Ni mis ojos rojizos a mala vista.. Ni mis dedos jugando con el viento.. No son mis avenidas las función de mis habilidades.. No son mis labios la agonía sensual de bastardos.. Sino mi dulce crueldad ajena a mi piedad.. Es irónico como esas dos palabras riman perfectamente.. Irónico es creer un final feliz.. Sin crear una historia. He perdido el don? Me haz sacado la inspiración de las ojos.. Mis manos piensan demasiado.. No quiero volver al rincón.. No me dejan gritar.. Ni poner las muecas de gracia que se hacer.. Y llorar siempre ha sido un desperdicio mas.. Pasar de ser sabio  a ignorante extrovertido.. Esa rebelde atención que se sume en su cabeza.. Estoy cansada de seguirlos al pie de la letra. Obsesión? Donde oí eso antes? Me pides palabras francas y me encierras para no dejarte.. Al abrir mis alas. Juegas conmigo? Con la costumbre dejo  de importa